martes

Tábano incesante

“El hombre es un Dios cuando sueña...”*
Rojas dice que Matta era un tábano incesante, que exigía estar despierto con los cuarenta mil sentidos; alguien que de veras veía de día a las estrellas y que desranozaba con máxima espontaneidad, comparable a la del sol. Rojas, no cabe duda, también hace lo suyo.
 
A mi me da, a veces, por tratar de ser tábano incesante, pero no me alcanza, apenas parezco remedo de “pulga en el oído”. Quizás sea porque dicho afán es “sólo a veces”, acaso sea la levedad de mi persistencia, acaso sea porque razono más de lo que aparento, no lo sé con propiedad. No obstante, esta no es una tarea de cual haya abdicado y aún cuando sea de la manera mas precaria busco estrellas a plena luz del día.
Rojas ha dicho también que: “Los verdaderos poetas son de repente: nacen y desnacen, dicen misterio y son misterio, son niños en crecimiento tenaz, entran y salen intactos del abismo”...Así las cosas me consuela aquello de poder ser de repente. Mientras tanto, sigo en crecimiento tenaz, aprendo a salir intacto de mis recaídas al abismo y de cuando en vez, les cuento esto que me acontece...
 

* Friedrich Hölderlin
Roberto Matta: Nacimieto de América

28 Comments:

Blogger Marion said...

"...Entonces, ¿qué hemos de elegir? ¿El peso o la levedad?... "

quizás sólo hay que persistir...y sólo ser...

dos besos
(uno por mejilla)

9:16 p.m.  
Blogger Gata con SuerT said...

buscar estrellas en el dia
buscar jardines en el mar
buscar espejos de agua en las montañas
vivir mas alla de lo que a simple vista se da

11:42 p.m.  
Blogger SEBASTIAN D.Q. said...

que increible debe ser estar con los chorrocientos mil sentidos despiertos todo el dia, siempre vigilante, siempre sintiendo todo, informacion, sentido, olores, todo, pero al mismo tiempo, y poder proyectar, plasmar todo lo que se siente, de alguna manera... que increible...

aveces tenemos tan poca fe de nuestros sentidos... hay que probar nomas.

saludos rodrigo, un abrazo

SEBASTIAN DQ.

7:09 a.m.  
Blogger Pancha said...

Y logras ver la Luna de día? La magia esta dónde queramos buscarla, solo hace falta creer en ella y en que nosotros podemos encontrarla... un abrazo

12:56 p.m.  
Blogger Abril_de_otoño said...

los sentidos, las emociones? son tan pocos los sentidos,,, seria inmenso vivir con millones de sentidos latentes día a día en nuestra vida.....
la magia la poesia esta donde haya algo que contar o crear..

saludos amigo rodrigo..

1:03 p.m.  
Blogger Rocío said...

Absolutamente de acuerdo con la "definición" de Poeta. Yo no lo soy, pero me gustan mucho y creo que es parte su genialidad el moverse en tanto extremo.

cuando te dejas llevar por los sentidos intensificandolos al máximo todo es posible!


Cariños....Rocío

1:50 p.m.  
Blogger aguirrebello said...

¿No será que Rojas quería decir que Matta era "un insecto"?

Bromas aparte, las capacidades de esos dos genios ya las tenemos bien adheridas los chilenos, como piojo romboide en cabello de infante de jardín.

Abrazo,

AAB

2:14 p.m.  
Blogger Marce said...

Ahí está lo hermoso, el poder ser repentinamente, inesperadamente, subitamente...ser todo lo que queremos, anhelamos y soñamos, aún cuando nos volvamos a deshacer, sabemos que nuevamente viene un ciclo.
Tendrá que ver con las esperanzas de un nuevo año, de seguir creciendo y sobrevivir a los abismos.
¿Ahora si? Feliz cumple!!

9:46 a.m.  
Blogger Marce said...

ja!, de verdad estoy adelantada
para tu cumple, lo acabo de confirmar en tu bitácora de viaje, fue la sensación que me dejó "los siglos que me faltan".
Bue, busqué en su bitácora algo relacionado al arrepentimiento, pero no encontré nada.
No importa, no me arrepiento de haber venido nuevamente hasta acá.
Abrazos

12:57 p.m.  
Blogger Galob said...

A mi nunca me ha gustado Matta como pintor, pero es un gran personaje... que envidia esas ganas de vivir! esa fuerza! derrepente uno se duerme y se estanca. LOs sentidos estan para usarlos plenamente, y puta q nos cuesta...

Un abrazo caballero!
que bueno verlo escribir denuevo.

Galo

2:02 p.m.  
Blogger c. said...

qué lindo lo que dice Rojas, capaz que le tome cariño a Rojas... gracias y saludos, c.

2:10 p.m.  
Blogger Omar Cid Maureira said...

Matta me reinterpreta, me relee en mis relatos, en mis visiones, es mi favorito, le hago a matta.
Puedo copiarlo porque me gustaría escribir d Matta en mi blog, al igual que de Nicanor. si?
puedo?
atte
Omar Cid

En todo caso es rico encontrarlo en estos callejones virtuales, más a menudo, es como estar en una ciudad electrónica natal.

10:13 a.m.  
Blogger Iris said...

vaya Rodrigo, usted saliendo intacto de sus abismos y yo sorteando los mios.
un abrazo de cerquita :)

4:04 p.m.  
Blogger La Revolución de las Costillas said...

eeehhh...
creo que yo soy de repente, pero nunca he podido salir intacta del abismo.

Saludos,
Karolina

1:50 a.m.  
Blogger Amanda said...

Rojas dice cosas bellas, Ferrada dice cosas hermosas, ambos me llevaron a las letras de Rilke, a sus cartas al joven poeta, sin más que agregar le dejo de obsequio un pequeño extracto de la primera carta, fechada el 17 de febrero de 1903.

"Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: "¿Debo yo escribir?" Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un "Si debo" firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida. Que hasta en su hora de menor interés y de menor importancia, debe llegar a ser signo y testimonio de ese apremiante impulso. Acérquese a la naturaleza e intente decir, cual si fuese el primer hombre, lo que ve y siente y ama y pierde. No escriba versos de amor. Rehuya, al principio, formas y temas demasiado corrientes: son los más difíciles. Pues se necesita una fuerza muy grande y muy madura para poder dar de sí algo propio ahí donde existe ya multitud de buenos y, en parte, brillantes legados. Por esto, líbrese de los motivos de índole general. Recurra a los que cada día le ofrece su propia vida. Describa sus tristezas y sus anhelos, sus pensamientos fugaces y su fe en algo bello; y dígalo todo con íntima, callada y humilde sinceridad. Valiéndose, para expresarse, de las cosas que lo rodean. De las imágenes que pueblan sus sueños. Y de todo cuanto vive en el recuerdo."
Un gran abrazo

8:29 p.m.  
Blogger Mariposa said...

Nada mejor que ser sólo de repente!, ser siempre sería realmente extenuante!, además, los que han tratado de ser las 24 horas, terminan siendo unos mercaderes gagás, muertos en un museo por ahí.

Cuando algo dentro de mi cabeza o mi cuerpo zumba como tábano dentro mío, quiere decir que está pasando algo fuerte adentro y afuera... y aunque los resultados creativos muchas veces son satisfactorios, el proceso varias veces duele o cansa... tú crees que pensar demasiado es virtud o defecto? Me cuestiono eso desde hace tanto... como decía arriba la amiga (parafraseando a mr Kundera)la levedad o el peso....

Mil bessssssos, adoré!

Nati

1:57 p.m.  
Blogger LaRomané said...

ME causo gracias eso de ser pulga en el oido....

Movedizo???? hincha pelotas????jajajja

Cariños
x0x0x0
LaRomané

4:03 p.m.  
Blogger c. said...

es tan bueno que sepas y te pase... gracias y saludos, c.

7:28 p.m.  
Blogger Patilú said...

Lo de ser pulga en el oído es más que lo que muchos otros conseguirán.
Te envidio la tenacidad, yo caresco de ella... una lástima.
Te dejo besos...

Sorry por la demora!

10:49 p.m.  
Blogger Patilú said...

Lo de ser pulga en el oído es más que lo que muchos otros conseguirán.
Te envidio la tenacidad, yo caresco de ella... una lástima.
Te dejo besos...

Sorry por la demora!

10:50 p.m.  
Blogger ydaledali said...

Aún cuando las picadas no sean de tábano, las pulgas también sacan roncha...y quizás si persisten esa roncha deja de difuminarse al mediodía

12:15 a.m.  
Blogger Héctor Jorquera said...

hola Rodrigo, grxs por tu visita, entrar y salir intactos al y desde el abismo precisa de alas letradas y de una pasión que no se inventa a diario. abrazos desde el Sur

8:28 a.m.  
Blogger Rodrigo said...

Gracias a todas y todos por venir...

teniendo en mente más notas, les cuento que este post pasó por un zapato roto y mañana les dejo otro....

11:58 a.m.  
Blogger Mary Rogers said...

Demás está decir, amigo querido, que no sólo me identifico plenamente con tu texto y el sentimiento que hay en él sino que esa actitud de "nacer y desnacer", tanto como el "de repente" los llevo a su máxima expresión. Cuando ocurre, cualquiera sea el extremo, se siente la vida, esa que es de verdad.
Un abrazo enorme

12:36 p.m.  
Blogger Consciencia said...

Me capturo tu blog, que gusto haber llegado. Rojas me gusta mucho sobre todo por eso de vivir intensamente con todos los sentidos ..... sera lo que llaman el despertar? no lo se volvere.

1:11 a.m.  
Blogger Irarrazabal said...

Por muchos años me senté a esperar y de pronto, por poco y muero... Ya no más.

Saludos AmigoHermano.

11:38 a.m.  
Blogger Pagana said...

Será la lucha lo que nos define vivos?

Sabes? Matta es de mis pintores preferidos.

Beso

7:07 p.m.  
Blogger El-verdadero-Hidalgo said...

El comentario de Amanda me hace demasiado sentido como para no plantear lo siguiente. ¿Cuánta honestidad, cuánto de ese joven poeta, cuánto del misterio que sonda misterios (Bolaño detective) le queda al notable Rojas? Tengo la impresión de que don Gonzalo se ha convertido con los años en una vaca sagrada tanto más vaca sagrada que el propio Nicanor. Qué lata. los que lo conocen de cerca dicen que sigue vivo sólo para postularse al Nobel después de que se lo den a Parra.
Pero de que escribe bonito, escribe bonito el viejo caliente.

Saludos.
Excelente blog, sr.

12:33 a.m.  

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